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materia

¿Qué es lo que yo quiero? Si necesito tallar, cada rincón, cada mínimo detalle, qué más me da, dándome cuenta, dándome ganas, liberándome de ustedes y necesidades ajenas.

¿Qué ocurre si en realidad quiero dar una parada en la boca, pero esta vez de frente? Rabia en el arte, rabia al escribir, al tocarme.

¿Qué ocurre si quiero acariciar las cosas, tocarlas sin que noten mi presencia? Frágil contacto, como cayendo sin llegar a soltarse nunca. Como suspendidos en el cosmos, como sujetos por una magia invisible?

¿Qué ocurre si somos como luz que perfila tan sólo nuevos ángulos, sin llegar a transformar lo proyectado? Tal vez sin luz no existimos, cuando pienso hay calor y hay frio, hay madera, hay metal y duras paredes y cristales rotos. Papel rasgado, raspado, rozado, regado por lágrimas y escupitajos.