¿Qué es lo que yo quiero? Si necesito tallar, cada rincón, cada mínimo detalle, qué más me da, dándome cuenta, dándome ganas, liberándome de ustedes y necesidades ajenas.

¿Qué ocurre si en realidad quiero dar una parada en la boca, pero esta vez de frente? Rabia en el arte, rabia al escribir, al tocarme.

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¿Qué ocurre si quiero acariciar las cosas, tocarlas sin que noten mi presencia? Frágil contacto, como cayendo sin llegar a soltarse nunca. Como suspendidos en el cosmos, como sujetos por una magia invisible?

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¿Qué ocurre si somos como luz que perfila tan sólo nuevos ángulos, sin llegar a transformar lo proyectado? Tal vez sin luz no existimos, cuando pienso hay calor y hay frio, hay madera, hay metal y duras paredes y cristales rotos. Papel rasgado, raspado, rozado, regado por lágrimas y escupitajos.